Любви не искал я, а верил и ждал...

Любви не искал я, а верил и ждал,
Но Случай, в секрете, свой выход, держал.
В финале, развязка – обязана быть,
Которая может судьбу изменить.
Возможно, любовь, это миф и обман,
Реальная жизнь – не киношный роман.
Писатели, в книгах, должны сочинять,
Чтоб люди, в надежде, хотели читать.

Был самый обычный, не праздничный день.
На брюках моих расстегнулся ремень,
Внезапно, в туфлях, развязались шнурки,
Упали часы с моей левой руки.
Но глянуло Солнце – пробив облака,
Погладила волосы божья рука.
Мгновение зависло – исчез в кадре звук,
Медлительность спала с меня, как сюртук.

Я сразу почувствовал – нечто не так,
Есть место и время – обязан быть знак.
Ремень застегнул, а шнурки – завязал,
И некто, в ладони, часы мне подал.
Любовь, улыбнувшись, сказала с душой –
Браслет, на часах, по размеру большой.
В глазах этой девушки зрю небеса,
В гармонии, с ними, льняная коса.

Лицо, её голос – я сразу узнал,
Хотя никогда и нигде не встречал.
Но девушка частью являлась моей,
Как будто всю жизнь, я провёл рядом с ней.
Исчезло волнение, и робость прошла –
Секунды-минуты текли вне числа…
Да, ради неё, я цветы воровал,
Средь луж дождевых, ей стихи сочинял.

И бегал за нею – стараясь догнать,
На руки подняв – хотел целовать.
И ранней черешней её угощал –
Хотел и боялся, любил и прощал.
Смотря отражение в стёклах витрин,
Я видел реально – теперь не один.
Свои откровения ей говорил,
Её не любил я, а боготворил…

Как  будто мне Случай хотел доказать,
Что вовсе не зря продолжал его ждать.
По жизни текущей, заняв первый план –
Любовь существует, любовь – не обман!
Не слушайте тех, кому видимо дно,
Любовь, это небо, им оно – не дано.
Не слушайте тех, кому большим не стать,
Не ждали любви, а хотели гулять.

Вильнюс, 1987 год