Окружают розовые птицы
восходящий шар, по цвету – медь.
Повезло когда-то здесь родиться,
Вряд ли повезет здесь умереть.
Задержалась в посветлевшем небе
та же одинокая звезда.
Как наступит день последний, мне бы
возлететь, да в пару к ней, туда.
Проложили шелковые волны
новую границу на песке.
Мальчуганом я, восторга полный,
со стихией был накоротке.
Мог тогда, с родителями споря,
ладить с ней часами напролет.
Мне кричали: «Боря, выйди с моря.
Пусть оно немного отдохнет.»
Приютившие края иные –
лишь благоустроенный приют.
Грустью, порожденной ностальгией,
многие в приюте том живут.
Переулки, площади, аллеи.
Вижу их, как будто наяву.
Этот город памятью лелея,
как и все мы, мамочкой зову.
Ностальгия
© Copyright: Борис Борукаев 2, 2025
Свидетельство о публикации №125061300891
Свидетельство о публикации №125061300891
Рецензии