***

Начинал свой сюжет, неуклюже топчась,
Постоянно пытаясь нащупать мотив.
Искал рифму, слова, стиль и свой ритмослог,
Написав море текста на обрывках листов.
И в какой-то момент, успокоив себя
И отринув условности "в столбик" письма,
Я писал стать эмоции, отринув сюжет
И отринув стилистику ради души.
Пускай неуклюжи мои заговоры,
Пускай и неточен мой символизм,
Эти строки - живые, они дышат, поют
И кричат на весь мир, чтоб вниманье привлечь.
А мир - скоротечен, ускоряя свой бег,
В нём столетья бегут как один больной год,
И все строки, что дышат, задыхаются в нём
Под давлением толщи воды бурных рек.
Но им много не надо, даже меньше глотка -
Капля в море в сравнении с тысячью лет.
Вся их жизнь - жалкий миг, один проклятый миг,
Дабы крикнуть "Мы здесь! И мы были тут!"
Но крик не услышат - и он будет забыт,
Развеется пеплом над лентой времён,
Оставшись открытым невзрачным окном
И эхом, бродящим средь серых камней.