Голубая роза

Не знаю, что все-таки ранило больше:
Отцовская грубость, что меня гложит, 
Удар о ледышку с рассеченной бровью,
А может быть ты, своей новой любовью...

Но что-то во мне умирает сегодня.
Ах, если бы только не воля Господня!
Тогда бы, быть может, смогла я забыться.
Но мне от твоих лепестков не укрыться.

Назвав твоё имя, что мне помогает,
Ты скажешь : "Но ведь таких роз не бывает!"
И я прошепчу тебе нежно на ушко:
"Быть может", — и резко скрипит раскладушка.

Ты вспрыгнула: "Кроха, ну что это значит?"
А я усмехнусь, ещё даже не начав
Тебе объяснять, к чему это прозвание,
Очнусь и продолжу своё описание.

Но это был сон, так что больше не важно,
Насколько всё это могло быть пейзажно.
Ты, правда, не знаешь об этом сравнении,
А я вижу горе в своём отражении.

И все мои рифмы никчемны в позии,
Но фикус, фиалки, пионы, гортензии
Тебе не подходят - их выбрось долой.
Ты - это роза, а цвет - голубой.