Памяти Булата Окуджавы в годовщину его смерти

Когда-то в нашем детстве небогатом,
Аккорды подбирая в тишине,
Ребята были сражены Булатом,
И Визбором, Высоцким - наравне.

Взрослели мы, надежды голос слыша,
Нас ободрял он - даже в трудный час.
Звучал он громко. Дальше – тише, тише...
Пока совсем, бедняга, не угас.

Булат, Вы воспитали непохожих
Своих птенцов Булатова гнезда.
А бардов было много, и хороших,
По Вам сверялись многие всегда!

Что говорили раньше – уж не важно.
Вновь Командора слышатся шаги.
Сгорел герой, солдатик Ваш бумажный.
Мы слышим, как грохочут сапоги.

Король, с его имперскими понтами,
За пряниками дёрнулся в поход.
Не грудь, но землю он покрыл крестами,
И нет просвета уж четвёртый год.

Опять метель. Мы запираем двери.
И ставни закрываем – не впервой!
Умолк надежды маленький оркестрик.
Жлобы царят на Сретенке ночной.

Дана судьбою дальняя дорога.
Кому один, кому второй обман.
А многим – от порога до острога,
Как им сулит безумный их султан.

И руки опускаются в бессильи –
Где ж тот Арбат, что так любили Вы?
День Вашей смерти – это День России.
Да праздновать не хочется, увы.

Собрать пытаясь прошлого осколки,
Грядущего не видим – неспроста!
Но чуем запах новогодней ёлки,
Снимая её, бедную, с креста.

Ваш город стал теперь совсем безбрежным,
Холодным, злым – и люди уж не те.
Вы как-то повстречались здесь с надеждой,
Да скрылась Надя, стерва, в темноте.

Мелькают Мерседесы, Ауди, Лексус,
Царят понты, и тошно от попсы...
Но по Москве плывёт ночной троллейбус,
И в нём мелькнут знакомые усы.

Когда-то сгинут суки и невежды,
Эх, жалко лишь, что век коротковат...
И всё ж живём – и будем жить – с надеждой!
Живём с надеждой – слышите, Булат?

12 июня 2025 г.