Два голоса

               

Когда бы знали вы, из какого сора
Растут стихи, не ведая стыда...
Но нет, не так. Любовь — не плод раздора,
А в тёмном небе яркая звезда.

Она приходит лёгкими шагами,
Как летний дождь, как первый робкий снег.
И мир горит небесными огнями,
И замирает времени разбег.
Ты помнишь сад? Беседку в лунном свете,
И губ твоих неопытный ожог?
Я был один на целом белом свете,
Кто разгадать твой тайный шёпот мог.

Но счастье — миг. За ним приходит проза,
Привычки гнёт и горечь тишины.
И на щеке дрожит немая слёза,
Как отблеск запоздалой той весны.
И вот уже не встречи ждёшь с надеждой,
А лишь боишься холода в глазах.
И мир поблёк, не став уже как прежде
Тем раем, что тонул в твоих кудрях.

Мы разучились слушать и прощать,
Мы разучились верить в чудеса.
И остаётся только вспоминать,
Как пели нам на ветках голоса.
Как я ловил твой каждый взгляд и вздох,
Как ты ждала меня у поворота...
Наш мир был хрупок, а финал так плох,
Как будто жизнь — чужая лишь работа.

Но даже в пепле выжженных страстей,
Средь суеты и холода разлуки,
Я помню нежность сомкнутых кистей,
Твои благословенно-тихо руки.
И пусть судьба нас развела навек,
И пусть другим ты даришь смех и слёзы,
Ты — мой единственный родной человек,
Мои мечты, мои больные грёзы.