Живая красота

               

Вам подавай моделей с глянцевых обложек,
Холодных дев, прозрачных, как слюда.
Изгиб их тел — сухая цепь дорожек,
Где не цветёт живая лебеда.

Вам нужен профиль, выточенный строго,
И скул точёных ледяная гладь.
Душа, что взвешена и продана с порога,
Которой нечего ни взять, ни дать.

Вы ищете в журналах идеалы,
Где каждый грамм — помеха и порок.
Где чувства — лишь пустые ритуалы,
А жизнь сама — отмеренный ей срок.

На пышных девушек никто не смотрит, право?
На тех, в ком кровь играет и поёт?
Чья красота — не модная забава,
А щедрый дар, что жизнь сама даёт.

В их плавных линиях — и зрелость летних пашен,
И мягкость луга в утренней росе.
Их смех не выучен, их взгляд ничем не крашен,
Они — как есть, во всей своей красе.

В их тёплых формах — нежность и опора,
И обещание уюта и тепла.
Не резкий блеск холодного фарфора,
А глина, что для жизни создана была.

Вы слепо ищете стандарт бездушный, плоский,
Искусственный, как восковой цветок.
А рядом дышит мир, живой и настоящий,
Где каждый лепесток и каждый завиток

Имеет смысл. Где полнота — не бремя,
А сила, данная природой-матерью.
Но вы, увы, своё теряя время,
Скользите взглядом по фальшивому шитью.

Пускай. Живая прелесть не убудет.
Она цвела и будет вечно цвесть.
И тот, кто сердцем, а не глазом судит,
Поймёт, что в этой полноте вся жизнь и есть.