На войне

Привыкшие к лирической войне,
К белёной безупречности героев,
На долю этот жребий выпал мне,
И я вам правду горькую открою.

По чину, битву в одах воспоют
Не мёртвые, но выжившие как-то.
И то, как битве славе воздают,
Из ложных грёз певца бывает взято.

А честно: попадая на войну,
Ты чуешь, как душа твоя мельчает,
А встретив смерть, хотя бы и одну,
Оценишь, что живым быть означает.

Привычка лишь — наука на века,
Людей всегда роднящая с собакой:
Как ноша б ваша вышла не легка,
Оттерпится, увидится инако.

Как водится, не все вокруг святы,
И воины бесчестными бывают:
Войною изнурённы и пусты,
Ранения ума претерпевают.

Здесь глупости не меньше. А порой
Свои по нашим пули направляют.
А трусы, распростерши грудь горой,
Её под новый орден подставляют.

Залётные, прибыв на пару дней,
Себя включают в скорые приказы
О том, что побывали на войне,
От взрыва не дрожавшие ни разу.

И кто бы вел особенный учёт
Поступков от боёв остервеневших —
Им мать родна становится. Влечёт
Жестокость их на зло на маршах пеших.

И многое, что стыдно рассказать
И страшно было б видеть даже раз,
Забудется как сон, но будет ждать
Во сне под мирным небом в поздний час.

И это очевидная цена
За наших душ убийствами растленье.
Победами довольные сполна,
Мы радуемся, но без умиленья.

Политика про нас напишет гимн,
Из мёртвых и живых сложивши лик:
Такое видеть мужество хотим,
Что каждый — как Матросовский двойник.

Но там, где не смолкает амбразура,
Не лезет голова за срез земли:
Не те века пенять, что пуля — дура,
И с этим вы б тягаться не смогли.