Деревянные стучат
По Парижу башмаки,
Поль идёт, усталый взгляд,
Речь сурова по-мужски.
Восемь лет, как восемь мук.
Краскою испачкан плащ.
Вновь Париж. Замкнулся круг.
Где семья, где дом? Хоть плач...
Он уже авторитет,
Вкруг него ученики.
Удовлетворенья нет,
Жизнь такая не с руки.
Мелкотравчата грызня,
Страсти жалкие кипят,
А вокруг новинки дня,
Критики снуют, гремят.
В Копенгаген вновь вояж,
Ледяной семьи приём.
"Сей француз - папаша ваш",
Прежде что-то было в нём?
Другу не понять слезы
И Парижу не понять.
Дни, последние часы,
Как ему тоску унять...
Якорь спасения
© Copyright: Владимир Пипченко, 2025
Свидетельство о публикации №125061305779
Свидетельство о публикации №125061305779
Рецензии