На склоне дня, в колее безымянной,
Где грязь с ухмылкой липла к сапогам,
Шёл мужик — сгорбленный, вонючий, пьяный,
И солнце жгло, как бешеный цыган.
Уже июнь — а жито, как мочало,
Голодным ртом глядело в небеса,
А он шагал, хрипел, и не качало
Ни телегу, ни мысль — лишь роса.
Над полем — вонь. Помёт, свинцовая хмарь,
Комар звенит, как нота в чьей-то казни.
Земля — как грудь, иссохшая от сварь,
Давала хлеб... но реже, чем проказни.
И человек — не царь, не светоч мира,
А скот, что жрёт, да бьёт, да кобелит.
В груди — не дух, не кротость монастыря —
А лишь желудок. Болит и ноет. Жжёт и злИт.
Вокруг — природа. Мать ли? Бог ли? Место?
Пшено сгорело. Жаба съела жабу.
И только смерть — единственное тесто,
Что лепит равенство на братскую ухабу.
На склоне дня
© Copyright: Курт Андолини, 2025
Свидетельство о публикации №125061304799
Свидетельство о публикации №125061304799
Рецензии