Он стучит по душе — первобытный, задав ритм.
Стены рушатся, словно из пряника был
возведён каждый дюйм — и сомнения нет.
Одиночество обнажит — не пускай, коль боишься с ним
Рука об руку — ждать, когда сердце разбудит боль,
перечислит все раны, заново вскроет путь,
что уже не пройти, хоть отчаянно так желал.
Это дождь будет мукой, гвоздём, что забьют впопыхах.
Ритуальный удар — меткий, острый, без слёз.
Вы — один на один, и останется лишь вопрос:
когда дождь завершит отбивать всем знакомый ритм?
Я же слышу его каждый день, хоть он мне не мил.
Дождь
© Copyright: Анна Фуксин, 2025
Свидетельство о публикации №125061303474
Свидетельство о публикации №125061303474
Рецензии