Тусклый свет под потолком,
За окном опять метели.
Из головы, что молотком,
На волю мысли захотели.
Я в пространстве отчужденья
Разум свой перехвалил.
Сколь людей, столь и суждений,
Мир меня опять побил.
В воскресенье, вновь воскресший,
Протерев кое-как глаза,
Ум ко мне опять зашедший
Ставит пыл на тормоза,
Чтобы я не оступился
В том пространстве бытия,
Вниз так рано не скатился
В сложном мире жития.
Бог ты мой, как сложно мне
Своё место отыскать!
Этот мир в сплошном огне,
Сумасшествию под стать.
Как же мне остепениться,
Да остаться в правоте,
Видеть Иначе, что снится
Наяву жить в темноте?
Воскресенье, воскресенье,
Тусклый свет под потолком,
За окном опять метели,
Мысль бьётся молотком.
Голова уже не в силах
Всё в себе тайком держать,
И крови моей по жилам
Уже некуда бежать.
18.11.2001.
Воскресенье
© Copyright: Александр Цапурин, 2025
Свидетельство о публикации №125061303134
Свидетельство о публикации №125061303134
Рецензии