В бокале — янтарная тишина,
Как пыльный закат над шоссе.
Я гляжу сквозь стекло — там струится луна,
И греет мне душу в тоске.
Дубовый настой, горечь сладкой судьбы,
Глоток — и минувшее близко.
Ведь в капле бурбона — все годы мои,
И шрамы, и встречи, и риски.
Где дальние дали звенели струной,
Где сердце любило и жгло,
Где пыль под сапогом мешалась с тропой —
И время стекало на дно.
Бармен молчит, глядит, как я пью,
Понимает — слова мне не к спеху.
Бурбон обжигает — но греет тоску,
Как блюз, что звенит в полутьме.
Бурбон
© Copyright: Алан Крейн, 2025
Свидетельство о публикации №125061302718
Свидетельство о публикации №125061302718
Рецензии
