Из афганского дневника

Бой  затихал. Увяло  жало  смерти.
Лишь  запах  крови  ноздри  разрывал.
Кто  это  сделал,  люди  или  черти?
Я   даже  до  конца  не  понимал.

Ещё  свинец  оплавленный  дымился,
Ещё  в  ушах  звенел  надрывный  крик,
А  рядом  уже  кто-то  распрямился,
И  прохрипел: « Ну  что,  ты  жив, старик?»

Сознанье  возвращается  в  реальность,
Из  ада,  двери  к  свету  приоткрыв.
К  восторгу  жизни  прилепилась  жалость,
Ко  всем,  кто  дальше  оставался  жив.

Ведь  эти  черти  возвратятся  снова,
И  снова  будут  грызть  и  убивать.
А  нам,  задача,  проще - из  простого:
Им,  эту  высоту,  не  отдавать.

Поднял  глаза,  смеркается  как  будто,
И может  даже,  ночью  не  попрут…
И, может  быть,  я  вновь  увижу  утро,
И  вспомнится,  что  где-то  меня  ждут.

А  может  быть,  из  ада  есть  дорога,
Которую,  надеждою  зовут,
Есть  время,  чтоб  о  том  спросить  у  Бога.
Ведь,  может,  они  ночью  не  попрут.

Закрыл  глаза,  но  всю  картину  боя,
Увидел  ещё  ярче,  во  стократ.
Где   вновь    живыми   виделись  герои,
Что  вниз  лицом  вокруг  меня  лежат.

Мороз  по  коже,  сердце  к  горлу  катит,
И  даже  плакать  не  осталось  сил,
Но  знать  хотелось,  что  всё  это  значит?
И  всё-таки, у    Господа  спросил.

Хотя  и  промолчал  в  ту  ночь,  Всевышний,
Но   вновь  и  вновь  -  Его  благодарю,
Наш  взвод    из  ада  утром  с  боем  вышел.
А  я  на  жизнь,  по - новому  смотрю.

И   уж   давно,  не  задаю  вопросов…
В  ту  ночь,  я  разобрал,  где  свет  и  тьма.
Всё  в  этом  мире - временем   уносит,
Где   каждому   дана -  его   судьба.