камбала

Купишь, вроде, камбалу на рынке,
оба глаза свёрнуты на сторону.
Съел бы сразу, если б не икринки...
Много их внутри - тепло, просторно.
Вот на ощупь - целая флотилия
мелких плоскодонок, юных лодочек.
Где ж её, беднягу, подхватили?
Взяли незаметно - и в судочек.
Водит плавниками рыба в тазике,
просит - отпустил бы, жить охота.
Что тут скажешь? Дура, выметайся?
А досталась камбала легко-то?
Выплатил сполна, довёз в трамвае,
думал - на неделю хватит пищи.
Как зарежешь, камбала живая...
Стол, доска, под ней - бумага писчая.
Рыба укоряет письменами -
детушек не жалко, дармоедище?
Всё чешуйки, это между нами,
где же ножик вострый, где же, где же?
Сколько в ней икринок? Тыща? Около?
Нож занёс, а дальше? Не решаешься?
Дождь снаружи каплями о стёкла -
выпусти несчастную на счастье,
выпусти, а там и развиднеется,
день июньский полон разных сказок.
Если не царица - баронесса,
это ж не какой-то там карасик
или ёршик, или что-то глупое...
Снова на трамвай, и быстро к морю.
Вот уже вода в колени хлюпая -
выпусти, всё прочее - туморроу.
Рыба смотрит ветрено и снуло -
на бумаге писчей всё написано -
вместо слова - хвостиком махнула,
ныне, стало быть, во веки, присно -
мой поклон тебе, купивший камбалу,
выпустивший камбалу в июне.
Так она меня разулыбала,
словно возвратились годы юные.
Денег и не жалко было, запросто
я б ещё разок расстался с ними...
Писчая бумага, мокрым - записи,
строчки неразборчиво да имя.