Нить судьбы прядут Мойры или Парки,
Что претит законам естества.
Времена пройдут, и в прозябшем парке
Облетит зелёная листва.
Времена пройдут и сгорят мгновенья,
Канет в это зарево земля.
И не будет тут одухотворенья,
Чтобы завтра – заново, с нуля.
И не будет тут ни тебя, дружище,
Ни меня с обузою стихов.
Это – институт, это – пепелище
И стерня уже без пастухов.
Ни тебе стыда, что положен вроде б,
И в зенит не стянет небеса.
И вокруг стада тучные не бродят,
Не звенит хрустальная роса.
А звенит в ушах, из земного лона
Трудно веку сделать травести.
Потому что шах – и пустого звона
Человеку не перенести.
На амвоны торг, души на прилавки,
Силуэты тем, на иски куш.
Пустозвоны кто? Площадные шавки.
А поэты – те не из кликуш.
Валовый продукт не сочтён в запарке,
Позабыт и метод у продаж.
Нить судьбы прядут Мойры или Парки,
Но в убыток этот трикотаж.
2025
Трикотаж
© Copyright: Иван Парамонов, 2025
Свидетельство о публикации №125061301207
Свидетельство о публикации №125061301207
Рецензии