Каждую полночь открываю шкаф —
Кости звенят, как старые ключи,
Я соберу их в подобие людское.
Это не магия —
Просто страх,
Застывший в форме ребер и фаланг.
Мои мертвецы ходят по комнатам,
Шелестят пальцами по шторам,
Но не смеют прикоснуться к той склянке —
Где в черном масле плавает моя душа,
Запечатанное письмо с ошибками.
По ночам скелеты плачут:
«Дай нам сердце,
Дай нам немного плоти»,
Я всегда смеюсь в ответ —
У меня и своего-то нет.
Но сегодня один из мертвецов
(тот, что похож на отца)
Взял склянку в руки —
И не разбил.
Просто держал и рассматривал.
И стекло не треснуло.
И масло не вытекло.
А потом поставил обратно
и ушел,
Постукивая костяшками по полу.
За окном встает луна,
Скелеты тихо смеются в углах,
А я...
Я впервые не запираю шкаф.
Некромант
© Copyright: Керес Кастрис, 2025
Свидетельство о публикации №125061200834
Свидетельство о публикации №125061200834
Рецензии