Они лежат в коробках, как мертворожденные.
Без имён. Без прошлого.
Только трещины, сходящиеся в точку —
Туда, где когда-то было лицо.
Я подбираю их на помойках,
В подвалах, в забытых коробках.
Они холодные, как зубы, выбитые в драке.
Но я несу их домой.
Меня спросят: «Зачем? Они же сломаны»
А я чищу их платья от грязи,
Ставлю на полку —
Ряд за рядом, как надгробия.
Они смотрят на меня пустыми глазами.
Иногда мне кажется, что они шевелятся,
Когда я выключаю свет.
Что их пальцы — тонкие, как спички —
Скребутся о дерево полки,
выводя одно слово: «Почему?»
Я не отвечу.
Я просто добавляю ещё одну.
Может быть, я жду,
Когда они все разобьются окончательно.
Может быть, я жду,
когда одна из них вдруг засмеётся.
А пока — тишина.
Фарфоровый, тусклый блеск.
Только пыль оседает на их ресницах,
Как пепел на веках закрытых глаз.
Фарфоровые куклы
© Copyright: Керес Кастрис, 2025
Свидетельство о публикации №125061200809
Свидетельство о публикации №125061200809
Рецензии