Дочка шепнет:
«Мама, стихи устали».
Боль живет
не во мне, а вне…
Сколько еще?
Жизнь - поэзия
рифма из стали.
С ними оставьте
наедине...
Ну, хорошо!
Слово. Второе.
Снова, опять и опять.
Будто «чернила -
мой хлеб…
Хлеба нет».
Лишь огарок свечи
и простая тетрадь.
Мыслей греховных вертеп….
Вот вам
Таков мой ответ.
Письма проклятые –
счет бесконечных потерь.
Будто утрачен
какой-то смысл?
...А смысла нет…
Эй, кто-нибудь!
Закройте, закройте дверь
В мою безызвестность.
Вот ведь какая мысль:
Alea jacta est.*
Лат. –Жребий брошен
Тетрадь М. Цветаевой
© Copyright: Надежда Лепешева, 2025
Свидетельство о публикации №125061207212
Свидетельство о публикации №125061207212
Рецензии