Смотритель кладбища

Старый фрак потёрт, и взгляд усталый, мудрый,
Он обходит молча владения свои поутру.
Каждый камень знает, каждую могилу,
Словно книгу судеб, что давно остыла.
Ветер треплет волосы, седые как туман,
Он хранитель снов, что унёс земной обман.
Он не боится духОв и  призраков ночных,
Для него они – лишь отголоски дней былых.
Слышит шёпот прошлого в скрипе старых древ,
Знает все истории, печали и напев
Каждой жизни, что нашла здесь свой покой,
Под плитой гранитной, под сырой землёй.
Он знает каждый изгиб тропинок наизусть,
Где плачет ива, где шиповник прячет грусть.
Смотритель старого погоста, седина в висках,
В его глазах не страх, а мудрость и размах
Столетий, что прошли, оставив след в камнях,
Историй, что укрыты в этих тихих снах.
Он не просто землю стережёт от суеты,
Он слушает внимательно шёпот немоты.
Каждая плита для него – открытая страница,
Где чья-то жизнь когда-то билась,

Приходят люди в скорби, слёзы льют ручьём,
Он молча на всё смотрит,ему всё не почём
Не утешает словом, знает – боль не удержать,
Лишь тишиной поможет сердцу отстрадать.
Он видел сотни судеб, радость, горе и любовь,
И знает – всё проходит, возвращаясь вновь и вновь,
Вот здесь лежит поэт, не признанный при жизни,
А там – влюблённые, разлучённые отчизной.
Солдат, не вернувшийся с далёкой той войны,
И мать, что до конца ждала его у тишины.
Он помнит их по именам, по выцветшим портретам,
Их радости и горести, объятые рассветом
И закатом, что сменяют друг друга день за днём,
А он всё так же здесь, под этим небом и дождём.
И сам он будто призрак, меж мирами бродит,
С живыми говорит, а с мёртвыми находит
Какой-то свой язык, понятный им одним,
Ведь жизнь и смерть так близко под покровом синим
Небес, что смотрят вечно на земную суету,
А он хранит здесь вечность, верность и мечту.

Смотритель кладбища, он здесь не просто так,
Он нить времён связует, усмиряя мрак.
Хранит покой усопших, их забытые мечты,
И в тишине рассветной с ними говорит на «ты».