Перекрёсток

Себе мы кажемся чужими,
когда души потерян след,
мы словно эту жизнь прожили,
а сил начать другую нет.

Покой, любовь и уваженье
сейчас со мной, - но вот тогда
я был участником движенья
в машине смерти, господа.

У смерти классные машины!
Взлететь мешал лишь светофор -
и стиль, и мощь несокрушимы,
и круто выглядел шофёр,

пока, зажатый перекрёстком,
ревел огромный катафалк,
а мимо, по земле в полоску
шагала Грусть на каблуках.

Шаг был роскошным, вид - убогим,
и мне подумалось ещё,
как могут быть такие ноги
у самых бледных в мире щёк?!

Москва сулила ей угрозу,
душила летняя жара,
и пальцы нервно мяли розу,
столь неуместную с утра.

Грусть, как и я, искала счастье,
но не смогла его найти,
и Бог - а все мы в божьей власти -
решил скрестить у нас пути.

Секунды три, наверно, длился
наш бесконечно честный взгляд,
я весь мурашками покрылся,
а Грусть откинулась назад

и подарила мне улыбку,
каких я раньше не встречал,
и удалилась так же гибко,
как будто яхту бриз качал.

Случайные чужие люди,
на миг мы стали ближе всех:
я понял, что со мною будет,
а к ней вернулся вновь успех!