Кружится голова в сплетенье переулков,
Где каждый поворот ведёт в тупик,
Я различаю лишь обрывки гулких
Шагов чужих и сердца собственного крик.
Дома нависли жёлтыми зубами,
Окна слепы, как мутные глаза,
А я брожу меж каменными снами,
Где память города сошла с ума.
Здесь тротуары в трещинах как в шрамах
Несут следы от прошлых лет и зимних вьюг,
И в этих серых, мрачных панорамах
Теряю я привычный жизни круг.
Кружится голова от запаха бензина,
От криков продавцов и шума шин,
И в этом каменном аду машинном
Я стал никем среди чужих вершин.
Но может быть, в скитаниях усталых
Найду тропинку к сердцу своему,
И в переулках мокрых и печальных
Пойму, зачем по свету я бреду.
Кружится голова, но ноги помнят
Дорогу к дому сквозь чужой маршрут,
И лабиринтах улиц пусть меня догонят
Мои же мысли — и меня спасут.
Уличные лабиринты
© Copyright: Фомин Дмитрий, 2025
Свидетельство о публикации №125061205480
Свидетельство о публикации №125061205480
Рецензии