А вы часто задумываетесь о Жизни?

Искусство создал сатана.
Писатель — демон.
Чёрт — поэт.
И через буквы и слова
твой пожирает интеллект.

У меня в квартире — ночью, между полами…
Пола.
Завелись четыре мышки.
Мышь побольше родила —
она жизнь им всем дала.
И теперь они живут,
мыслят, выбирают, пьют.
Иногда друг друга бьют,
убивают и поют.
Видят свет, когда светает,
ночью глазки закрывают,
прижимаясь к теплоте,
что находится во мне.

Споры плесени — в шкафу.
Они тоже там живут,
перманентно разрастаясь,
с места даже не сдвигаясь.
Продают самих себя,
чтоб заметил это я.

Птица смотрит на меня…
или просто — в сторону.
Птице, так-то, всё равно.
Она делит — поровну:
двух жучков отдам семье,
двух жучков возьму себе.
Палки-палки, гнёзда вью…
Кто я? Где я? — Улюлю!
Прокурлыкала она.

На-на-нанана.
Шоу.
Беременна в 16 —
или даже в 45.
Покажи-ка всем на радость,
как ты можешь жизнь давать.
Как ты можешь создавать,
как обнять, и как любить…
Что ты можешь говорить?

И какого же питомца
я сумею приручить?

Жить —
это типа не как сейчас?..
Каждый раз, идя вперёд,
даже если сильно бьёт,
даже если мне так больно,
что моё же тело врёт…

И в попытках открыть крышку
я порежу себе руки.
Если больно — значит, жив.
Кровь течёт,
но боли нет.

Это значит — я погиб.
Это значит — сильно влип.
Находился не в то время,
не в том месте… психотип.
И сходил с ума —
чтобы поняла.

Я не то чтоб умереть
к этому стремлюсь.
Уж такую прожил жизнь,
что её боюсь.

Каждый поворот судьбы
я не выбирал.
Я родился — тем, кто ест.
Тем, кем есть — и стал.

Шутки-шутки-шутки.
О-ла-ла!
Как же чувствует она…
Эмоциональной связи —
просто целая гора.