В пальто

Всю жизнь я собирала пазл,
пыталась всё сложить, понять.
И часто думала: напрасно
я этого старалась избежать.

Вокруг все радовались жизни —
у них было и то, и сё.
А я всё думала о смысле:
зачем, и почему, и кто?

Зачем они все ходят голые,
а я стою одна в пальто —
не видно даже сантиметра
мелкого отрезка моей кожи.

И почему вокруг все смелые,
а я молчу, смотря в окно?
И все вокруг кричат, что зрелые,
а я — совсем наоборот.

Все так стремятся показать свой уровень,
хотя он не особо выше моего.
Уж извините, если вы Шекспира называете пустотой —
и в нём не видите любовь...

«Ой, посмотрите на неё —
она считает себя лириком, тайгой...»
А я стараюсь скрыть своё —
чтобы, вдруг, в случае чего,не быть объектом поглощения
тех, кто — от природной глупости своей —
наивно думает, что все вокруг тупее.

Я истинно тянусь к вещам,
которые бы многие назвали скукотой —
Но это всё — по моей сути. Это Я.
И я никак не назовусь умней тебя.
Я просто дам понять, что ты — не мой.
И мне — туда.

Кто-есть источник,
кто — вода.
Где мне быть нужно,
а где — категорически нельзя.