Как старец Пушкина спешил на берег моря,
так наше время вечно что-то ждёт...
На берегу, нам кажется с прибоем
парит, как чайка, камнем вниз падёт...
Ни в снах, ни в думах миг неуловимый,
с двенадцати отсчет, неумолим..
две стрелки, бегают по кругу, анонимно,
и лишь теперь понятно, час любим...
Ему , в земном размере абсолюта,
ни горем, не бедой..не испугать..
ни радостью, стремлением салюта
ни громкостью разрывав...полагать..
Бездушное, эфирное пространство,
какого имени, заслуживаешь Ты?
Тебе и золота и платины убранство..
на множестве камней, для чистоты..
Ты не расстроишься, когда меня не станет..
не убежишь вперед, на час ...на два...
но есть, одно негласное..час канет,
и стрелки не сойдут, умрешь едва...
-Время — самый честный критик. А. Моруа
Постою на краю..
© Copyright: Свиридова Людмила Викторовна, 2025
Свидетельство о публикации №125061204307
Свидетельство о публикации №125061204307
Рецензии