Пройдёт

Торчит щетина, как ни брей.
Четверг. Запара на работе.
В привычный будничный косплей
Бежишь на бреющем полёте.

И по дороге в точку Бэ
Роятся еле-еле мысли
В уже опухшей голове.
(Конечно в переносном смысле.)

О том, что пролетают дни
Уныло, пафосно, помпезно.
Затылок сколько ни скреби,
Всё это просто бесполезно.

Пройдёт лет двести с небольшим
Чеканным шагом дат бумажных,
И то, что ты когда-то жил
Ни для кого не будет важным.

Там в светлом будущем всё ОК.
(В прямом, не в переносном смысле.)
Найдут потомки твой стишок
На заржавевшем жёстком диске.

На пару крохотных минут
Загрузят буквы в мультиплеер.
Прочтут, поржут и побегут
В свои привычные косплеи.


Рецензии
Обо мне слагают легенды, я генофонд стиля.
Всегда заряжен боевыми микрофон BigDenа.
Выпускаю релиз за релизом, хер на хейт клал.
Достояние этой индустрии, каждый трек клад.

Бигден   12.06.2025 12:43     Заявить о нарушении