Как Смерть, близка тоска,
Застыла у виска.
Царапает мне кожу
И разум мой тревожит...
Нависла, словно тина,
Зловещая картина,
Где я блужу во Мраке,
Пустой, но в пышном фраке.
Тоска неодолима,
Она, как стены мима.
Упрись в неё, стучи,
А толку нет. Кричи...
Не можешь. Гений-мим,
Безмолвных пантомим
Ты узник и слуга.
Упрётся вновь рука
В кирпич, умом взведённый.
Весьма непринуждённо
Наш ум, гноясь от скуки,
Себе кроит разлуки.
Тоской снедаем, молит
Себе найти бы боли.
Не счастья ищет в суе,
Наш жалкий мозг. Безумен!
Когда ему нет дела
И счастье надоело,
Лишь боль развеет скуки
Протянутые руки.
Своя ли боль, чужая...
Не очень-то большая
В том разница таится.
И страстей вереница
В чертог ума заходит,
И бередит, и бродит...
В главу взывает радость
И ей пророчит сладость
От странных дел и жутких.
И разум нежный, чуткий,
Тоску подальше гонит,
Иначе в ней он тонет.
Тоска
© Copyright: Александр Лосевский, 2025
Свидетельство о публикации №125061203324
Свидетельство о публикации №125061203324
Рецензии