И сколько раз уже себя я погребал,
И сколько раз уже хлебал – не расхлебал.
Не ходит мимо боль, которая остра,
Над чёрным дымом погребального костра.
А кто хитёр – не выбирает острова.
Горит костёр и в нём сгорают не дрова.
Пусть не болевшее оскалится со зла,
А всё сгоревшее – как сажа и зола.
Земное отчество носить не по плечу,
Когда захочется гасить уже свечу.
И кроет ранами та Родина бока,
Что караванами уводит облака.
Когда по случаю куражится дружок,
За рваной тучею окажется ожог.
Скажу себе не я о дыме и огне,
А погребения останутся во мне.
Беда, что пучила глазищи, как сова,
Сломала чучело и спутала слова.
И коль не буду я стоять, как истукан,
То не избуду я себя по пустякам.
И ничего я, ничего не распылю,
И никого я, никого не полюблю.
Где яд за мыслью и желания просты,
Горят не жизнью погребальные костры.
2025
Погребальные костры
© Copyright: Иван Парамонов, 2025
Свидетельство о публикации №125061203034
Свидетельство о публикации №125061203034
Рецензии