Ой, опять укололась иголкою,
Что порхает пчелой над работаю.
Палец белый кровью окрасился,
Красный цвет никогда не нравился.
Шью рубашку я погребальную,
Сочиняю строфу финальную.
Пусть споют её птички звонкие,
Как усохнут мои пальцы тонкие.
Пусть споют обо мне соловушки,
Как покойно моей головушке.
Пусть споют канарейки да соечки,
Как земля обняла мои косточки.
А пока руки силой наполнены,
Мысли тягой к живым исполнены.
Берегу в настоящем мгновения,
Что прошло - не имеет значения.
Отмолила, отмыла я с савана,
То, за что иголкой наказана.
Только снова она неуёмная,
Норовит уколоть вероломная...
Исколотые пальцы
© Copyright: Ана Птица, 2025
Свидетельство о публикации №125061202553
Свидетельство о публикации №125061202553
Рецензии