Избиты

Половина стихов начинаются с "Я",
Половина кончаются недочитавшись,
А в середине, помимо гнилья,
Которой, зачем-то, я дал жизнь,
Прячутся тополь, да липовый мёд
Бог, Россия, либо любовь,
Мох, осина, лира поэтов.
Мира поэтому нет, и где ты,
Тот, что понравится мне.
Разницы нет в том: поэт или нет,
Художник ли, кодер ли, просто ИИ,
Главное то, ну а нравится ли.
Но поэзия старится с каждой строкой.
Все темы избиты пора на покой.
Даже этот стих был кем-то сказан,
Дословно и нового не привнести,
Может пишу я тогда понапрасну,
Да нет, почему, мне-то нравится стих,
И наверное в этом и есть ее суть:
Для себя исписаться, стать графоманом,
Когда я опять не смогу в ночь заснуть,
Я ведь пишу все стихи для себя, но
Их публикуя, сам себе вру я, мол,
Может кому-то понравится форма,
Или заметят двойную рифму,
Или напишет красавица, норм, но
Давай развивайся хотя бы в ритме.
Но вот что понял, пока писал,
Зачем стучаться по небесам
Или же лоб разбивать свой о кафель,
Что кто-то прочтет или оценит басню.
Просто подумал, встав на карниз я,
Может мне в этом и есть смысл жизни.