Как есть

Так много чувств, что не сказать,
Им тесно в сердце, болью рвутся.
Бумаге можно доверять —
Она не спросит, просто примет.

Я не ищу в ней утешенья,
Не жду ответа, не молюсь.
Я просто в ней — как отраженье,
Где я одна… и не боюсь.

Она впитает каждый вздох,
Обиду, стыд и слабость ночи.
В её молчании — мой вдох,
Мой крик, что не услышат прочие.

И каждый штрих, и каждый знак —
Осколки дней, кусочки мира.
В строках — мой свет, в строках — мой мрак,
В них тишина звучит как лира.

Бумага знает больше слов,
Чем те, кто рядом, но случайны.
Она не требует основ,
Не предаёт в часы отчаянья.

Когда душа глядит в туман
И в свете правды трудно дышится,
Она — мой берег, мой обман,
Где боль не прячется, а пишется.

Она — мой способ не сгореть,
Когда внутри всё ноет, тонет.
Бумаге легче всё доверить,
Чем тем, кто видит, но не слышит.

И дальше — просто тишина,
Где между строчек — я, как есть.
И в этом — истина одна:
Я научилась в себя верить.