Кусал февральский ветер ставни,
Мороз чертил стеклянный след.
Зима в окне густым накатом
Из мрака лепит белый свет.
Сугробы — белые медведи,
Застыли в стынущей пыли.
И ветви, как обглоданные сети,
На стёкла чёрные легли.
Метель кружится, как потеря,
За пеленой — ни зги, ни вех.
Но дом — скрипучая пещера,
Здесь время стынет, словно грех.
И в тишине, что спит в лачуге,
В тени комода одиноко,
Я слышу: жизнь идет по кругу,
Стучась об уголки жестоко.
Как искра в пепле, мысль трепещет,
Сквозь быта толстую кору:
Что свяжет нас? Что, боль не лечит?
И от вопросов не вздохнуть...
Лишь вечности слепая вьюга
На окнах оставляет кожуру,
И слово, как подснежник, туго
Пробиться хочет по утру.
Февраль... отзвук
© Copyright: Игорь Глыжко, 2025
Свидетельство о публикации №125061107096
Свидетельство о публикации №125061107096
Рецензии