Литературного искусства

Литературного искусства,
Поэт, художник, и эстет,
Пишу тогда, когда мне грустно,
Смотреть на жадный, белый Свет.

Я как немногий аскетичен,
Без однотипной суеты,
Мир примитивно прозаичен,
Полный невежд и нелюбви!

Я знаю русский, лучше русских,
Что критикуют всех других,
С мировоззрением не узким,
Не меньше знаю их самих.

С их человечностью притворной,
С их исключительной душой,
И с их Поэзией придворной,
Где барин самый дорогой!

А в русском нет ограничений,
Он всем нерусским — старший брат,
Герой моих стихотворений,
Предпочитает часто мат…

Вдруг гауляйтера встречаю,
Ему не нравится мой цвет,
И моя нация плохая,
С фашистом бился и мой дед…

Но вот ответь Иван Тургенев,
С каким почином мы в стране,
Я что, другим неравноценен,
И почему я гость в Москве?

Я гения не представляю,
Я же в Поэзии не Лев,
Среди всех тех, кого я знаю,
И среди многих королев.

Пишу стихи когда мне грустно,
Смотреть на весь прекрасный Свет,
Где всем «зелёная капуста»,
Снижает быстро интеллект…

Много дорог у бренной жизни,
И в них достаточно всем бед,
Живу в любимой мне Отчизне,
С индифферентностью на свет.

Любовь у русских — безгранична,
Когда хлестнёшь душе сто грамм,
Но мне уже всё безразлично,
Как клёв плохой не рыбакам.

Интеллигентно сочиняю,
Искусство речи одолев,
Но пусть мне скульптор не ваяет,
Бюст, постамент, и барельеф.

А я иду и плачет осень,
И меня тянет вновь к стихам,
А мне уже не двадцать восемь,
И листья падают к ногам…

А Жизнь бесстыжая хабалка,
Сказала мне — ты не поэт…
И вот короткая ремарка:
К былому чувства уже нет!

2025-06-11