Оно не плачет, не кричит в ночи,
А просто воздух делает иным.
Вокруг меня, как кокон, как лучи
От лампы тусклой – мир, но нелюдим.
Здесь каждый звук отчетливей и чище,
И каждый шорох – будто бы сигнал.
Чужие смех и споры – где-то свищут,
За тонкой пленкой, что я сам создал.
Я не отрезан, просто я – в себе,
Как в тихой комнате, где нет других.
И в этой странной, медленной ходьбе
По мыслям собственным, я слышу стих
Неторопливый, что рождает тишь.
И это не тюрьма, не серый плен,
А просто мир, где ты один стоишь,
И стены – лишь из собственных же стен.
И в этом нет ни горечи, ни зла –
Лишь форма жизни. Вот такие, брат, дела.
Одиночество
© Copyright: Геныч Войт, 2025
Свидетельство о публикации №125061105600
Свидетельство о публикации №125061105600
Рецензии