Посвящение

В четыре сложенных стены,
где север глух и воздух стыл,
он заключен был до весны,
которой так и не вкусил.
Не император, не пророк,
но тот, кто видел сквозь туман,
как кованый сапог стоит
на шее спящих горожан.
Чей голос, тоньше острия,
пронзал державный фимиам,
и лжи изъедены края
крошились, следуя словам.
Он шел назад, в объятья льда,
где время – стынущий металл,
и знал, что эта колея
ведет не к солнцу, но шагал.
Империя, чей ржавый трон
дрожал от смеха одного,
плела ему из проволок венец
терновый, вместо своего.
И он носил. Не морщил лба.
Лишь усмехался иногда
в лицо темнице, где судьба
была бесцветна как вода.
Теперь он – часть небытия,
молчанье, ставшее строкой.
И бездна, черная земля
хранит его скупой покой.
Но в каждой камере, где свет
едва сочится сквозь засов,
горит невидимый ответ
на эхо брошенных им слов.
И в тех, кто смотрит в потолок,
не веря в праведность оков,
растет невысказанный слог –
предтеча будущих шагов.

04.06.2025