Земля богатая, народ нищий,
Пока жируют те, кто «выше».
В столице мрамор, шёлк и кортежи,
В ауле грязь, разруха и скрежет.
Здесь правит вор, здесь судит друг,
Закон — игрушка для избранных рук.
За слово сажают, за мысль калечат,
Но хвалят «свободу» с улыбкою вечно.
Казна — для своих, народу — кредиты,
Рабский паёк под фанфары элиты.
«Стабильность!» — кричат, обнуляя надежду,
А «выборы» тут — как клоун без грима.
Кто своровал — тот станет министром,
Кто возмутился — сидит за кулисами.
Вопросы? Их нет. Здесь страх — это символ,
А пули летят по приказу «сверху».
Но степь помнит кровь, что стекала в песок,
Терпение — тонкий, но рвущийся шнур.
Когда загорится последняя искра,
Раздастся вопрос: «Ну что, господа?»
Степная корона
© Copyright: Санжар Курмет, 2025
Свидетельство о публикации №125061100540
Свидетельство о публикации №125061100540
Рецензии