Конфликт с реальностью

Выдумывать жизнь — это как рисовать,
Но краски не те, и холст тоже не дышит,
Историку тоже приходится врать,
Он, как и художник, картину напишет.

Но всё, что придумал писатель времён,
Сметает фактаж, по местам расставляя,
Реальность развеет придуманный сон,
История – спит, человек – размышляет.

Вот, сказки о прошлом — как ложь для себя,
Рисунком настенным играет реальность,
Их сдвинешь, – и правда, реальность дробя,
Вас в бездну снесёт, отрезвляя ментальность.

Историю чтить — это жить без оков,
Ей новый портрет ложью не нарисуешь,
А вымысел хроник – то происк врагов,
Реальность напомнит, и не забалуешь.

Ведёт бесконечный конфликт в никуда,
Себя обмануть — от безумия страха,
Засим создаётся пустая вода,
Стирает писатель историю махом.

Так где же граница всех истин лежит?
Где правда живёт, а где сказка фасонит?
Всё то, что правдиво, – в огне не горит,
А то, что придумано, то и не тонет.

Быть может, граница воды и огня,
В которых стихию сей образ находит?
В огне не горит? – Стало быть, не брехня.
Ко дну не идёт? – Быть навозом подходит.

Слова порождают всегда новый свет,
Который из сумрака к бою стремится,
И только в бою будет найден ответ,
Когда из него будет правды луч литься.

Но также свет может искусственным быть,
И ярко в нём пыль будет блёсткой светиться,
Вот, только в том свете живому не жить,
А в пыли такой не дышать, не взбодриться.

Историю в пыль уничтожить легко,
Ваянием сказки, забытием страха,
Не каждый захочет копать глубоко,
И только черпает без всяка размаха.

А к правде идти вам придётся в борьбе,
С собою самим иль с пустой пустотою,
Попытка же выдумать долю себе,
В итоге останется только мечтою.

Ведь не миражами построится мост,
И не из теней дом жилой вырастает,
Сквозь пепел иллюзий нам ветер пронёс,
Ту истину, что понимать помогает.

Конфликты с реальностью — вечный наш плен,
Но выдумка тоже рождает реальность,
А время укажет на то, что не тлен,
И что только лишь пустоты ритуальность.