красное на чёрном

Кропает век на чёрном красным
войны безбожное эссе,
молитвы все мои напрасны
и строки все.
Четвертый год без перемены
в руинах явь, а жизнь — мишень,
врастают белые сирены
в твою сирень.

Здесь у меня дождей штрих-коды,
в рассвет росу роняет мак,
лишь мотыльковые налёты
на свет в домах.
Где ты — перекрывают воду
и темень мечется в жару,
и не краснеет отчего-то
смерть на миру.

А у меня тут, у меня-то
ухожен сад, налажен быт,
трава не клята и не мята
и день не бит,
дрозды дают уроки пенья,
ручьи зигзагами: стрит-арт,
опять весна в небесной пене
купает март,

льёт солнца полные ушаты,
от света аж в глазах темно,
но тем живу лишь, что душа-то
твоя со мной.
Голубку мира — гули-гули —
прикармливая по утрам,
молясь и веря, тем живу лишь
что где-то там

твой несказанный свет взлелеян
и негасим, раз Богом дан,
твой путь — всем нашим параллелям —
меридиан,
что вопреки всей этой сгубе,
звучит в октаве мир-диез
кантатой дня: покуда любим,
мы есть.