Есть слово — бритва. Есть — как яд в бокале.
Одно калечит, жжёт, другое — в прах.
Они впиваются, как гвозди, в идеале,
И оставляют в сердце только страх.
А есть «транвай». Разбитая «ризетка».
И «термус», где остыл вчерашний чай.
И «кепчук» — к недоеденной котлетке.
И «колидор», ведущий невзначай
Туда, где жизнь проста, как три копейки,
Где правилам не место у плиты.
Они не целят. Просто, без затей-ки,
Живут в устах, не ведая тщеты
Высоких норм. Не ранят, не казнят нас.
Скорее — как на старом пиджаке
Заплатка, или дырка, или ляпсус.
И ты их носишь. Налегке.
Транвай, ризетка, кепчуп, колидор
© Copyright: Геныч Войт, 2025
Свидетельство о публикации №125061104337
Свидетельство о публикации №125061104337
Рецензии