Чёрный пьедестал

За поворотом гаснет звук
Последнего трамвая, что уехал к морю,
Оставив город мне и снам,
Которые он видит под дождём неспешным.
И каждый блик в случайном окне
Не спорит, кажется, со мною
О том, что правильно, что нет,
Что праведно в скитаньи этом грешном.

Я просто часть большой реки —
Без имени, без цели, без начала,
Реки огней, реки дождя,
Что унесёт меня к утру в свои туманы.
И где-то там наверняка
Душа твоя меня искала,
Или забыла навсегда
Средь суеты своей нирваны...

А может, поиск — просто сказка,
Придуманная в полусне?
Стекает с вывесок устало
Размытый свет в моём окне.
И город дышит так спокойно,
Как будто вечность за плечом.
Идти бесцельно — так достойно...
Не думать больше ни о чём.

Я — отражение витрины,
Я — шелест шин по мостовой,
Лишь часть огромной паутины,
Сплетённой дождевой иглой.
И нет вопроса — был ли нужен?
И нет ответа — кем я стал?
Лишь этот город, что простужен,
И ночь, как чёрный пьедестал...