Я не поэт. И это — не кокетство.
Берета нет и томика в руках,
И кот не топчет клавиши привычно,
И муза не слетает с потолка.
Я просто так — слова беру и строю,
Как домик из того, что под рукой,
Когда они вдруг соберутся роем,
Нарушив мой привычный непокой.
Они приходят, не спросив билета:
То утром ранним, то под самый сон.
И я не жду от музы ни привета,
Ни свеч, ни критика суровый тон.
А если мысль — смешная или злая,
Иль просто странность постучит в висок,
Я запишу, судьбу не искушая.
А вдруг когда-нибудь найдётся толк?
Так что поэт — не я. Скорей, укладчик
Словесных кирпичей, коль повезёт.
Понравилось — я рад как первоклассник.
А нет — ну что ж, моя рука тогда
Другой словесный пазл соберёт.
Чтоб не пылились мысли по углам,
А вышли в свет, хотя бы эфемерно,
И улыбнулись, может, вам и нам.
Я — Войт. Я не поэт, наверно.
Я не поэт
© Copyright: Геныч Войт, 2025
Свидетельство о публикации №125061104081
Свидетельство о публикации №125061104081
Рецензии