В бессилии устав от графоманства,
что словно течь из недалекого ума,
заполонила праздное пространство,
спешу сказать, что истощен весьма.
Печально знать, как неумелою рукою
в банальность превращаются слова,
как шлейф изъянов тянется рекою,
пристывший, словно липкая смола.
Устав мечтать о красках в слоге,
об отраженьях образов в сердцах,
я растворяясь в искренней тревоге,
уже готов принять грядущий крах.
Осталось любоваться лишь другими.
Тем, кто из недр поэзии рождён,
тем, кто готов в словесном дыме
шутя изящность ухватить в полон.
А я, увы, слагаю горько руки.
Брести к тому, что явно не дано,
бросаясь в омут слов от скуки,
уже бессмысленно. И кажется давно.
Не дано
© Copyright: Илья Борисович Терехов, 2025
Свидетельство о публикации №125061103735
Свидетельство о публикации №125061103735
Рецензии