Ураза

Ураза.

Я пришел из школы на два урока раньше,- Бабуля! А физрук наш,
ключицу сломал!
Бабушка всполошилась, засуетилась,- Вот беда то, а я еще обед не приготовила!
Нет, оно конечно! Бабушке, Владимира Денисовича,  с его сломанной ключицей, жалко…  Но жалко, примерно, как нам, жителям Тюмени, пассажиров перевернувшегося, где то в Бангладеше, автобуса.
Пока бабушка гремела ложками- поварешками,
я прошел в свою комнату, раскидал школьную амуницию и сев у окна начал думать…
Интересно,  сколько физры мы пропустим?  Нет,  конечно немного. Опять придет эта практикантка…
Из кухни бабуля кричит,- Иди, мой руки! Сейчас буду накладывать…
Проходя мимо бабушки к умывальнику я столбенею! Бабушка, без тени смущения
пробует  «на соль» горячий бульон  сама  и  протягивает ложку мне, -Бабуля, ты пробуешь суп?!
-Да. И что?- сохраняя хладнокровие, отвечает бабуля.
-У тебя же ураза!- ужасаюсь я.
-Точно, забылась! Ну, ты это… деду то… не говори.
-Не скажу… конечно…
Я ем. Бабушка сидит напротив, смотрит, как я ем.
-Бабуль, ты чё, деда больше чем Аллаха боишься?!-спрашиваю я с полным ртом.
-Ну, ещё поперхнись! Ешь молча,-  уходит от ответа бабушка и встает  наливать  мне чай.
День начинался хорошо…
К тому же,  он  сегодня был длиннее на целых два урока!