Так жадно и несмело пряча
Душащий груз спокойных дней,
Влетает в штангу сдутый мячик
Печали ветренной моей.
Сам обустроюсь поудобней
И лягу так чтоб он летел
Прям в голову, и я запомню,
Кого жалеть, чего хотел
От жизни. Мне не надо много,
И потому порой темно.
Что вот окно, вот лики Бога,
Вот лики Бога, вот окно,
Вот сигареты, зажигалка,
Вот истеричный, гадкий плач,
Но гаснет свет. И часто жалко,
Что штанги избивает мяч.
Что силуэтом кругловатым,
Он закрывает солнца круг.
Что может это есть расплата
За сердца тук,тук,тук,тук,тук.
Он голову мою ебошит
И весь обзор завален им.
Я думал, становлюсь хорошим,
В итоге просто стал живым.
9.04.25
Мячик
© Copyright: Лёша Третьяков, 2025
Свидетельство о публикации №125061102313
Свидетельство о публикации №125061102313
Рецензии