Шут, в пестром наряде, с бубенцов трезвоном,
Кривлялся, скакал, словно бес вселился.
Он тыкал пальцем в трон, покрытый золотом,
И хохотал, как будто сам родился
Не в замке пышном, а в грязи базарной,
Где правда – грош, а лесть – товар ходовой.
Он королю шептал про жизнь кошмарную,
Про голод в низах, про гнев людской.
Монарх давился смехом, но украдкой
Сжимал кулак, взирая на скомороха.
Ведь в каждой шутке, в каждой той ухватке
Звучала боль, что била прямо в лоб.
И видел он в кривом, шутовском зеркале
Свой лик надменный, жадный и пустой.
И понимал, что скоро грянет зарево,
И трон его покроется золой.
Шут, в пестром наряде, с бубенцов трезвоном
© Copyright: Яхин Радик Сайфетдинович, 2025
Свидетельство о публикации №125061100229
Свидетельство о публикации №125061100229
Рецензии