Старый город на заре, в дымке акварельной

Старый город на заре, в дымке акварельной,
Просыпается неспешно, словно ото сна.
Камень мостовой, шершавый, чуть позеленелый,
Впитывает влагу ночи, тишиной полна.

Я брожу один, как тень, меж этих стен старинных,
Вслушиваясь в шепот ветра, в скрип старых ворот.
Здесь каждый угол помнит лица позабытых,
Их радости, их горести, их жизненный исход.

Вот балкончик кованый, с цветами увядшими,
Там когда-то, верно, ждали милого с войны.
А вот арка темная, с легендами ушедшими,
Где влюбленные шептали клятвы до луны.

Этот город – книга старая, с пожелтевшими страницами,
Каждый дом – рассказчик мудрый, знающий секрет.
Я иду по ней, как путник, с жадными глазницами,
Впитывая мудрость прожитых, ушедших лет.

И мне кажется, что слышу голоса из прошлого,
Шум карет, звон шпаг, и смех девичий звонкий.
Этот город – мой учитель, мой наставник хороший,
Он учит жить, любить, и помнить о былом.