Гойты 2

Какая мне разница,
будет ли кто-нибудь плакать,

Меня оставляя в местечке
«кричи не кричи»,

И толку с того, что прикроет
в обители мрака,

Остывшее тело
— дощечки или кирпичи.

В какой—нибудь вечер
блеснёт уходящее солнце,

Такое же точно,
как в прежние тысячи раз,

И глядя на юг очарованным
взглядом в оконце,

Окину по гребню хребта
на прощанье Кавказ.

Стальными зацепами
вцепятся в грешную душу,

Не знавшие жалости
пальцы Господня гонца,

Не ною, не жалуюсь,
не негодую, не трушу,

Но просто таким
представляю начало конца.

Возможно, всё будет не так,
а немного иначе,

А может намного, не суть,
но скорее всего,

Когда-то здесь бегавший
в шортах в каникулы мальчик

Вернётся вперёд головой
в родовое село.

Обрушатся в вечности бездну
мечты и надежды,

И даже частички незримые
смоет гассал,

Затем, как без тени
стеснения стянут одежды,

Потом понесут на носилках
лицом к небесам.

И, максимум, скажут, мол:
"Был (вот какой-то такой) ты",

Стирая с подошвы
остатки могильной пылИ,

И только, моё родовое
селение Гойты,

Мне, щедро, клочок,
каменистой, подарит, земли...