Стабильность

В девяностом мне двенадцать.
Я валяюсь на перине.
На часах тринадцать двадцать.
На экране балерины.

Целый день одно и то же.
Мамка что-то вся в тревоге.
Да и брат с отцом тревожны.
Речь ведут о безнадёге...

Путч какой-то получился?
Обосрались, что ли, где-то?
Горбачёв куда-то слился?
Не даёт никто ответа...

Ну так я и сам домыслил.
Даже радовался сильно.
Быстро поменялись смыслы.
Больше не было стабильно.

Дальше было год за годом
Всё сложнее и опасней.
Страшно было за порогом.
Стали многие несчастней.

Я ходил тогда в обносках.
В школе кое-как обучен.
Рисовал на старых досках.
И к спиртному был приучен.

Повзрослел, работать начал.
Стало вроде бы полегче.
Думать стал уже иначе.
Стал вести другие речи...

Было десять лет застоя.
В целом вроде бы приятно.
Будто некого запоя,
Где всё просто и понятно.

И вот снова обострение.
Десять долгих лет страданий.
Девяностых приведение
Прячется в руинах зданий.

Тридцать лет неразберихи
И в стране родной, и в мире.
Средь искусственной шумихи
Мы стреляем, словно в тире...

Мне теперь почти полтинник.
Всё, казалось бы, понятно.
Стал от жизни этой циник.
И одет всегда опрятно.
 
Только вот вопрос терзает
Года три последних сильно.
Разум мой понять желает:
Будет ли опять стабильно?