Иона

В китовой утробе живёт Иона
Под толщей гранитных лье.
Судьба — её кто-то зовет иконой
И на неродном языке
Почитает долгом Большому Року.

Иона китовый жир превращает в свечи
И жжёт их в кромешной тьме.
Судьба — это выстрел слепой картечи,
Забвение в реку лет
И дань поседевшим слухам.

Иона против китовой воли
Садится писать письмо.
Судьба — это четверть десятой доли,
И каждому не смешно,
Если жребий ложится жизнью.

Иона пишет записку Богу,
Вдруг кит не Его вассал.
Судьба — это сказки кривой дороги
И песня отвесных скал
В ледяном ущелье.

Иона пишет: "Приветствую, Боже!
Что нового на земле?"
Судьба — это то, что больного гложет
В бредовом кошмарном сне
И загадочно страшной яви.

"Благий, а знаешь, не нужно много,
Не тридцать семь — только одно..."
Судьба — забывать о дороге к дому:
Не помнить родных имён
И лиц погребённых предков.

В китовой утробе живёт Иона
И ждёт от Него письма.
Судьба — это то, что зовётся громом,
Когда в небесах весна:
Тишина безлюдья.

Иона ждёт, не ответит "боже":
Китовой почте — нескорый бег.
Судьба — стальной в голенище ножик
И тот, кто хочет увидеть свет,
Вопреки забвенью.