Изнанка мира

«Серый огромный город,
В камне, закован в латы.
Сытые, гордые люди-
Вы ль лжепророки Арбата?
Вы ль,  основатели культа,
Подняли к небу флаги?
«Мы разноцветные рыбки,
Сами с усами», собаки…
Нет, не лицо народа-
Только лишь клеточка кожи,-
Белый красивенький носик
Чей-то бессмысленной рожи.
Вы не смотрите, что плох я-
Да, помирать некрасиво!
Я у Вахтангова, слышите,
Выпил бы с вами пива.
Что ж, я, наверно, наскучил…
Нет? В самом деле? Вот счастье!
Ваша рука держит кисти,
Вижу порез на запястье…
Знаете, я ведь скульптор.
Может, по мне не видно-
Все разобраться пытаюсь,
Где в людях правда, где кривда.
Зло и добро, уверяю,
Сестры родные. Быть может,
Уж не успею их сделать
В камне.

Как совесть гложет…
Нет, вы устали, признайтесь,
Слушать пьяные бредни?

Русский народ- Божья грядка.
Вы ведь согласны?
Намедни-
Крайнее, что расскажу вам-
Мысль разделив майной -вирой,
Скульптор безвестный затеял
Поиск изнанки мира.
Я ведь и сам изнанка,
Жизнь для меня, в идеале-
Это искать вдохновенья
Ночью, на Курском вокзале.
Я бы юродивых делал,
Их возвеличивать стал бы,
В общем, тогда и узнал я
Всю родословную правды.
Все. Я не буду вас мучать…»

Крыша под небом желтела.
Громко у стенки Цоя
Вдруг раздалось: «Чао, Белла…».

Руку не слушались кисти,
Сердце напрасно сжималось:
Я перед «Божией грядкой»
Самая малая малость.
Люди, побитые жизнью,
Сами близки к эпилогу,
Кто улыбается смерти-
Все ж освещают дорогу.
Мне не хватает историй,
Сказанных их голосами.

Чтобы побыть человеком,
Станьте изнанкой сами.